Saturday, November 25, 2017

tocar autoridad relacional

- Michaël Borremans. Mano roja, mano verde (2010) - 

te será dado el amor,
te será dado el rechazo,
te será dada la duda.

te será dado el dolor,
te será dado el escape,
te será dada la poesía.

te será dado el automatismo,
te será dado el despiste,
te será dada la creatividad.

te será dado el eco,
te será dado el silencio,
te será dada la amplitud.

te será dada la vida,
te será dada la muerte.
pero aquí te tienes tú.

Sunday, November 05, 2017

la libre asociación de los peces rojos

Radiation Red - Dean Triolo (2008)

dejar que cruja
la textura que
se deshace aquí.

dejar que al
lavarse las manos
huela a arcilla.

las llaves de plata
van calientes en el
bolsillo de algodón.

un túnel inverso al vértigo,
un viento con detalle en la cara,
adrenalina entre pulmones.

palabras de hierba,
deseos en la planta
de los pies descalzos.

sorpresas reflejadas
en el dorado naranja
de la zancada más frágil.

imágenes asincopadas,
mimbres de surcos que
rebasan subconsciencia.

la nube paralela a
la nube paralela del
horizonte ahí parado.

antorchas de mentes bullen
nieves a vapor de agua que
me rodean hasta el núcleo.

hacia arriba se agolpan
a través del foco blanco.
ojalá pudiera grabarlo.

planetas girando,
cariños de física,
superficies brillantes.

rebotan sobre el mar.
es mi ola de vuelta.
la lengua y la orilla.

Saturday, October 14, 2017

El martillo del piano dura poco anclado contra el fondo de las cuerdas



La vida es la única oportunidad
para resignificarlo todo.
Pero no sólo para resignificar
se está en la vida espontánea.

Llevo poco más de un año
comprendiendo lo anterior.

Ha costado volver a aporrear el piano en acto creativo:
me había aprendido de memoria la partitura más bonita,
cuando lo mejor de su composición es la humana libertad
de que al hacerlo sorpresivamente aún no está compuesta.



Wednesday, November 09, 2016

Lucidez para el día en el que otro monstruo ganó las elecciones

- Elmer Bischoff, Dos figuras a la orilla del mar, 1957 -


Me di cuenta oxigenadamente,
-de manera sencilla como respirar
y no sin un dulce y ligero mareo
de hiperventilada luz blanca-,
de que los microsubátomos 
de las sociedades elásticas
son el amor o el odio cíclico
de simplemente las personas.

Unos o ceros.
Sí o no.
Pasa o no pasa.
Código abierto o cerrado.
Contagioso o restrictivo.
Común o separatista.
Reconocimiento o rechazo.
Amar u odiar ante el espejo.


Tomarse el pulso de la vida
es tomarse en serio las pulsiones.


Que la lucidez superviviente
nos rodee de unos,
de síes, de pasares adentro,
de abierto, de contagioso,
de amor, de reconocimiento 
en los otros comunes.

Porque para reconocerse
uno antes tiene que ser.
Ser, la mínima expresión
de todo el futuro por delante.

Filia a la filia o filia a fobiar.
En esta última frase se demuestra
que este mundo sólo va de amores
mejores o peores ubicados.
Si filias las filias, no fobies.

Si filias contagia duramente, 
pasa abierta y común a través.
Seremos irresistibles a la verdad,
una red que filtre y oxigene cerca
entre tanto asunto lejano y turbio.

Thursday, September 17, 2015

Importancia ante el cuaderno



que no se me olvide que
la tinta caliente contra 
el papel huele igual que
el corcho caliente
contra el vino tinto.

Sunday, February 15, 2015

Poema con forma de bandera como bandera


- Guayasamín, cabeza y manos -

Con todo el sentido consciente
te pido por poesía científica que
extiendas tus palmas hacia alante
y corrobores el hecho de que
los límites de las manos, esas
con las que se hace, se existe,
son sólo cuatro fronteras:
el meñique,
el anular,
el índice
y el pulgar.

Friday, December 05, 2014

Cuerpo sobre la mesa, bajo el tiempo


 -Y. Klein, People Begin to Fly-

Tiempo pequeño devorado con cuchillo y tendor,
yo que siempre fui más de cucharilla de postre.

Últimamente me asocian la #saturación al color,
pero mi cabeza de vuelos reflejos me lleva impotente
al concepto de no tener tiempo para pintar otros azules.


Monday, August 11, 2014

estrellas cayendo, personas deseando


- Van Gogh, Starry Night Over Rhone -

las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

efecto óptico de cometa, algo pasado
un nimio polvo espacial que fricciona
chispas enormes en nuestra atmósfera.

da reorganización de los deseos
de los pequeños seres humanos.

la tierra sigue flotando inerte, estadística,
exactamente como yo mirándola, fracionada.

le pedimos al polvo de estrellas
medicina en sobre soluble,
es decir: de solución.

es sólo un hecho descriptivo
lleno de poesía y significado:
las estrellas cayendo
y nosotras deseando.

Tuesday, July 29, 2014

el titilante girarse y explosionar a comprender

- El final del acantilado, Harry Van der Weyden -


titilante. en estéreo, como la soda.
lengua de vaso, medio lleno,
medio vacío de burbujas
que buscan el oxígeno
arriba, arriba, tienen que salir.

sólo titilan, como un comienzo.
no siempre fue así de tibio,
antes dominante del faro para mundos futuros,
arraigaba un nutrido cuidado de perlas pasadas.

mis pequeñas esferas de aire de cristal
no saben nombrar lo que son o contienen.
la transparencia es así. tiembla porque está viva
pero nadie, ni yo puedo verla aún.

volé siempre aquí, vieja europa.
luego me sentí raíz brotada en volcanes.
yo, verde sobre naranja, con mi filo fui cortada
como sana coartada
para devolverme donde un día fuí alada.
¿dónde estaba yo, ahora?

trombas de arena fina, suave, asfixia,
sobre el tiempo de un pequeño reloj.
no podía ser para tanto el mínimo desierto,
qué sensación tan exagerada la soledad recóndita
en medio de un castillo de fuegos artificales interdependientes.
por todas partes, todo el rato, la pieza que falto.


pero. el pero. reactivo paseante,
que se da la vuelta en seco
para admirar consciente y libre
al otro 50% de mundo que no abarca.

pero. el pero. a pesar de.

así, el resquicio sensible diario
que no encontraba versos
para ser secado al sol
en un mundo abierto en canal
vuelve a generarme efervescencia.

no avisó ahora mismo.
yo te escupo burbujas.
arriba, arriba, arriba,
tienen que salir al borde.

frágil, titila la poesía impune.
empiezo a  reconocer de nuevo
su descarada falta de pertenencia.

qué lejos puede una irse en concepto
para mover todo el mundo certero.

Sunday, June 16, 2013

como la lengua tras posar un sacapuntas

-Luz callejera de Giacomo Balla, 1909-

respirando puro metal
un material inerte cuyo sabor de boca
era muy parecido a la atmósfera
que se crea cuando juntas dos
imanes negros medianos
polo espejo de polo,
positivo y positivo
o negativo y negativo.

o como cuando chupas un sacapuntas metálico
y la lengua se vuelve radioactiva.

todo en la boca.

se me duermen los dientes.
eso pasa cuando respiras raíces de metal espejo
o cuando lloras demasiado sin pensar en nada.
se me durmieron los dientes sin querer
por una causa o la otra
y desde entonces busco su sentido.

puedo enseñar las palas, los incisivos,
en mueca de carne optimista
pero es mentira porque no siento los dientes.

quiero seguir los pasos que me den pistas
en libros que no he leído
en pinturas salvajes que no he visto
pero envuelta en el metal florezco inerte,
tropicalidez fría, incoherente, contranatura.

si yo fumara, si me diera la gana fumar, ahora fumaría mucho.
hasta la tos más perruna y literaria
hasta el humo de mayor mala vida que la apatía pueda dar.
pero sólo me limito a respirar este puro metal
que ni siquiera el resto de humanos diría que existe.
¿es aire o en qué quedamos?

polo contra polo espejo
repulso la acción
pulso el hastío
se escapa el reloj.
escupo letras.
y sigo mirando la pared
como si me fuera a revelar algo
más allá de su textura, de su blanco.

las raíces ¿dónde?